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premier matin a varanasi

le soleil pointe a peine
ses premier rayons dorés

sur la berge des ombres trainent
vetues de draps enturbanees

l eau grise , sale et opaque
la boue poussiere de montagne

se melle a la sanie des cloaques
sur les ghats ou l on se baigne

de la fumee monte des berges
dans des volutes a l odeur acre

feu d une vie qui s abrege
bruit des os qui craquent

la barque est la qui n attend que moi
pour glisser sur l onde sacree

pour decouvrir le fleuve roi
alors je me laisse envouter

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